Ban Ki-moon: "Las políticas alimentarias no deben empobrecer al vecino"

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Léalo escuchando el Requiem de Mozart

Yo era un colchón blanco y de látex, marca King Rest, fabricado en Maine. El 3 de abril del 88 me trasladaron, nuevo y flamante, desde la planta baja de la fábrica, directo a la Gran Manzana. Viví desde entonces en la habitación más grande del 4 de la Avenida St. Michael, aunque mis compañeros, un somier –medida 90- y una mesita de roble, me recibieron sin excesos y nunca me dirigieron palabra.

Big George o así me acostumbré a llamarlo, llegó aquella misma tarde. Vestía un conjunto azul y comía una hamburguesa Big-mac-gigante que chorreaba mostaza dulce. Big George tenía entonces 6 años, y no fue hasta 20 después, tras las mañanas sobresaltadas de viscosa adolescencia, las revistas que guardaba hábil bajo mi vientre y alguna que otra mujer, me atrevería a decir que siempre pagada, cuando Big George decidió dejar el techo paterno y me empujó, sin miramientos, desde el cuarto piso. Dormí aquella noche a la intemperie, hasta que un camión verde y blanco me recogió habiendo amanecido.

Días de viaje más tarde –juraría hasta que fueron meses-, aparecí en una casa de El arce, una aldea mejicana de unos 2oo habitantes. “El servicio de recogida de muebles” –así lo llamaba la madre, siempre agradeciéndole a los “gringos”, y a aquella cruz de madera-, me había llevado a aquel lugar, desde mi hogar en la Avenida St. Michael, para que me instalase, esta vez no tan nuevo y flamante, entre las paredes caladas de un cuarto sin ventanas.

El pequeño Jorge o así me acostumbré a llamarlo, llegó aquella misma mañana. Vestía una camiseta gigante y se metía constantemente los dedos en la boca. El pequeño Jorge tenía entonces 6 años y no fue hasta el mes siguiente, una madrugada de junio, tras los sollozos de las noches, los sudores congelados y el incesante canto de las tripas, cuando el pequeño Jorge decidió dejar el techo paterno.

Le empujaron, encerrado en una caja blanca, a un socavón del suelo infértil mientras la madre, sin tenerse en pie, me destrozaba a palazos y gritaba horrorizada ¡malditos gringos! e insultaba, ya sin aliento, a aquella cruz de madera.

S.Hayes

La Croaca, 5 de junio de 2008