Un hombre mata a su ex mujer 24 horas después de firmar el divorcio

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Sólo tenía una cicatriz de cuando un mastín le mordió la mano izquierda en el año 82 y de toda la vida que pasó en Sabadell podía contar con cinco momentos felices (entre ellos la bala que tumbó en siete segundos a un ciervo). Vestía mal, era de esos hombres que llevan jersey marrón y pantalones oscuros de los que no dejan ver la suciedad después de ocho meses. De cabeza negra canosa, pronunciadas entradas y peinado hacia delante, las tijeras habían pasado unas doscientas veintisiete veces por su pelo y podía presumir de haber leído unos cuarenta libros. Ni pocos ni demasiados; justos. Exactamente fueron esos. Los necesarios durante 53 años (empezó con 8) para aprender a situar correctamente puntos, comas y la combinación de ambos a la vez para, más tarde, poder mezclarlos libremente con exclamaciones, sustantivos, verbos, perífrasis y todo lo necesario para pegar el pelotazo: las trescientas cuarenta páginas de un best-seller que tenía en la cabeza y la creencia de que un escritor se hace y no nace.

Ayer justo había tachado el último punto de las reglas no escritas y cosas por aprender que arrastraba en su cabeza. Le llegó la hora de pagar el último plazo y hacerse con una máquina de escribir Olivetti Lexicon 80. Monstruosa, grisácea y con teclado frágil.

De camino a casa vio como Rosa se estaba dando aproximadamente los 5 dedos de una mano con otro hombre. A lo que Manuel escribió dieciséis palabras y estrenó la máquina de escribir con una nota de suicidio.

Esto sí que es un final feliz.