The woman who can't forget anything

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El sabor de la col, la risa de la profesora de música, el número de tortitas del cumpleaños del vecino, el olor a caballo de aquella romería, los monos del zoo, las películas del canal local, el click de la grapadora del despacho, el ruido de las tubería rotas, la bronca de mi padre por mearme encima, el curioso caracol que pisé en verano, el crujido de su caparazón, las cates de mates, la sensación de agobio de la nariz taponada, el sabor amargo de los chicles con sabor a volcán, los primeros granos, todos lo granos, las payuelas, las discusiones de mis padres, la lengua aspera del primer beso, el ruido de cada gota de lluvia contra la ventana, aquella diarrea, el compendio de todas las diarreas,los insultos recibidos, y los lanzados, la discusiones de los japoneses del museo, la hormiga atómica, el sentido en el que giraba la peonza, sus colores, los puñetazos recibidos, los pinchazos en el culo, el palito en la boca del médico, la misa de la comunión con todas sus oraciones.

Por favor, dadme esa pastilla de la que estábais hablando.

La croaca, 29 de abril de 2009, Trier.

"¿Te gustaría borrar los malos recuerdos?

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Y al ACABAR escuchar esto

Me has tragado y minuto y medio después, dejaste de recordar la expresión de tu cara.

La puerta de tu casa, la existencia de humanos, animales o bebidas isotónicas, las margaritas, el significado del pastel amarillo y redondo que se instala en el cielo por las noches, las teorías y las dietas, las renovaciones graduales, la forma de los cuerpos y las manos, el olor a cansancio, las caras de tiburón, la forma estridente y sinuosa de las llaves, las ventanas, los colores, el pico de las aves y las mesas, el orgullo sobornable, el significado de las miradas brumosas y cómplices y de las pícaras y las cansadas o las tristes, el funcionamiento de la lavadora sueca, incluso las formas de los países, las divisiones de tierra, la mescalina, lo útil y lo noble, la dentera que te daba la piel de las orugas, la belleza suntuosa, la sensación de despedida, la col, la función de las paredes y muros o las pistolas, el amor como forma de prejuicio, los maniquís, el vómito, las aguas mansas, la angustia que producen los anuncios de pañales, el hilo de las historias, los decorados, la función exacta de las prendas de ropa, la obesidad, le melancolía, la mediocridad y el destino, el compendio completo de tus desastres sexuales, las sonrisas de preocupación, la falta de sospecha, las profesiones, el inusual y pequeño tamaño de los niños, la voz cansada de los ídolos, las mentes demasiado despejadas, incluso las formas geométricas, los puentes y las castas; Podía decirse que dejaste de ser consciente de cualquier existencia inherente o no al orden caótico del universo. Y si, sentí tu alivio.

Sara Paz,

La Croaca, 27 de abril de 2009

Aprobada la nueva ley electoral. Morales abandona la huelga de hambre.

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Está reseco y descolorido. Lo frota con finura. Entre índice y pulgar. No deja de mirarlo.
Algo golpea su estómago. Con fuerza. Zarpazos intestinales. Rugidos. La fiera revolucionaria. Se conmueve, no puede ser de otra manera. Qué presidente tan audaz…
Es desconcertante. ¿Remordimientos, hambre o emoción? Quizá sólo apetito. No puede considerarse comida. Sí, es orgánico, pero no comida. Dejan que le reelijan o Bolivia se desploma. Es indispensable. De entre diez millones, sólo él podría hacerlo. Ahora, si muere de hambre…
Qué aburrimiento. Lo vuelve a mirar, tan manoseado… Casi una esfera perfecta. Diminuta. Quién lo notará. Nadie. Es por tener algo en la boca.
¡Por fin! Le han hecho caso. Qué orgullosos estarán. Ni el Che. El índice lo catapulta fácilmente. Ya no es pegajoso. Ni necesario. Hoy toca plato paceño.
En la inmensidad del palacio presidencial, ya nadie atenderá a un pequeño moco perdido.

Henryque
La Croaca, 14 de abril de 2009

Italia busca supervivientes bajo las ruinas: "Esto ha sido el apocalipsis"

Léelo mientras escuchas. Busca al cuarto jinete.

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Italia busca supervivientes bajo las ruinas

Esto ha sido el apocalipsis

Una blatodea pasea insociable y sola alrededor de una colina atestada de olivos. Es una cucaracha común y asustada. Los olivos se distribuyen ordenadamente de la base a la cumbre, en diagonal, creando pasillos longitudinales que cruzan el cerro de norte a sur y de este a oeste. La cucaracha atraviesa presurosa uno de ellos. La espolean las ganas de vomitar. Hoy ha bebido demasiado: limoncello y una botella de vino blanco. El sol le arde en la espalda y apresura el paso. Al pie de la colina hay un campo de trigo; el viento golpea a cada espiga, y cada una se mece al ras. Hace poco las troncharon; y después molieron el trigo y obtuvieron harina de trigo que mezclaron con sal, levadura, agua... y amasaron todas las cosas hasta que solo hubo una y alguien dijo: “ya tenemos la masa”, y le añadieron el tomate prensado, la mozzarella y tres pizcas de orégano; y alguien dijo: “ya tenemos la pizza”, y la sirvieron en una bandeja para que se la desayunasen ¡y la comieron! No quienes amasaron la masa, hornearon el pan o espigaron el trigo, sino sus dueños, los mafiosos Anthony Soprano, Bernardo Provenzano y Michael Corleone.

La blatodea común, aquella cucaracha, también franquea el trigal y se topa con una casa. Piensa: “maldita humanidad”, y decide rodearla, pero enfrente de ella hay una puerta. Entre la puerta y el suelo hay una rendija por la que entraría media cucaracha. La imprudencia sobrevuela su cáscara. Por el resquicio se escapa un delicioso olor a pan recién horneado y a basura. La cucaracha se acerca a la puerta, se agacha un poco, un poco más y pasa. Camina hacia allí, donde viene el olor. Soprano (personaje ficticio) le dice a Provenzano (persona real): “Bernardo, me muero de pena. Lo que ha pasado es horrible”. Provenzano (persona real) se acaricia la barbilla con el dorso de la mano, desliza la lengua entre las encías y le dice a Corleone (personaje ficticio): “Michael, ¿Qué habría hecho tu padre?”. Corleone mira a la ventana, observa el trigal y luego el monte de olivos. Arruga el ceño, agarra un trozo de pizza y exclama:

-¡Malditas cucarachas!- La destruye. La mesa, la vajilla, las estanterías, el suelo, la casa, el mundo se tambalea. El cadáver apesta a alcohol, fragancia de limón y vino blanco.

En la Croaca, VII-IV-MMIX.

Nahuel